14 days

Até à minha primeira ida à praia do ano faltam (vá, gozem): 14 dias, nem mais um. Assim sendo, hoje comecei as minhas sessões de raios UVA anuais. Até convivo bem com o facto de ser branquela, apesar dos ares de superioridade dos (e das) peles-vermelhas mediterrânicos/as "aaahh, já foste de férias... pois, é que estás tão branquinha, ninguém diria...". Infelizmente, se não preparo a pele, gradualmente, antes do primeiro embate com o vigoroso sol de Porto Covo, por muito que me esforce, vou apanhar um escaldão num qualquer bocadito de pele mais desprevenido. Já apanhei escaldões nos pés e nas orelhas, só para citar dois unsuspected spots. E mesmo há sombra e besuntada de protector 250 apanho escaldões, durante as "horas más". É um suplício. Para juntar à festa, o melhor de tudo é: os meus escaldões são invisíveis (isto sim, é um milagre da ciência. Posso estar em estado transe-tortura, que até uma corrente de ar faz as vezes de uma dolorosa chibatada, mas as pessoas olham para mim e categoricamente veredictam que eu não tenho escaldão nenhum, ora essa, escaldão que se preze é vermelhusco, ou pelo menos rosa-gamba, mas definitivamente não é transparente. E portanto não se compadecem das minhas dores e tocam-me (arrrrrgh), e roubam-me a sombra, e levam-me à força à água arrastando-me pela areia (dor, muita dor), e outros miminhos similares. Já lá vai o saudoso tempo em que tinha 3 meses de férias e 2 meses e meio de praia, e podia preparar cautelosamente as minhas primeiras dates com o astro-rei. Até novo aviso, em 2009 vou fazer exactamente 11 dias de praia. Por isso, no primeiro dia já tenho de estar douradinha e sardenta, e assim, sim, vai ser uma maravilha...

Vai ser tão bom, não foi?

Isto sou eu quando fizer o meu ano sabático

É só tirarem o rapazinho e porem-me a mim, mas a felicidade vai ser a mesma: total. Notam, no segundo 30, que um dos leões deixa-se cair em cima do tipo? É o chamado "tombo à Suances". Consiste em dar meia volta e tombar tipo morto para cima do "alvo". O gato Suances pratica este ritual diariamente, com a vantagem óbvia de ser levezinho. Bom, pelo menos bastante mais que os gatinhos do video.

Uma dúvida deveras existencial

Não vou poder comprar os dois (pelo menos por agora, ih ih ih). Adoro ambos. O vermelho ia ficar a matar naquele bocado de parede, e acho a estética dos números muito bem conseguida. No entanto, aquele toque de metal industrial dá cabo de mim (ou não seria eu a pessoa que acha as refinerias bonitas). O meu coração palpita (...como uma batata fri-ta!), é ainda pior do que se me pedissem para decidir entre o olhar (e aqueles dentes perfeitos)"aqui te pillo, aqui te mato" do Robert Pattinson e o extraordinário peito depilado "porquê algodão quando pode ter seda" do Cristiano Ronaldo. Não sei, não sei mesmo.

Mixed Numbers, by Karlsson

A paixão vermelho-sangue dos números?

Black Lotus, by Karlsson Ou a subtileza metalúrgica do cromado?

Sugestões?

Acerca da censura e etc.

Acabei de ver, com um intervalo de 10 minutos em dois canais de música diferentes, o vídeo da música da Pink, o "Please don't leave me". Tendo vários detalhes mórbidos, como só ela se lembraria (ou os produtores, whatever), o que mais me despertou a atenção foi ter visto dois videos substancialmente diferentes. Um deles estava abusivamente censurado. E não falo de censura vocal, falo de censura visual. Havia efectivamente cenas diferentes em cada um dos videos. Se calhar é normal, mas eu nunca tinha visto algo assim. Também não sou muito dada aos canais de música, talvez seja isso, mas enfim. Ora vão lá ver o original (a Pink não deixa postar aqui) e vejam lá se adivinham que partes foram "adaptadas". Aposto que se os papéis homem-mulher estivessem invertidos, o vídeo nem sequer tinha visto a luz do dia. Porque assim parece uma piada de mau gosto. Ao contrário, é a crua realidade. Ora imaginem. Pois é, nestas coisas é que a igualdade é uma conceito fixe, mas pouco mais.

Da gordura (ou, vá, do CO2)

O meu querido, que, além de muito inteligente, é um bocado nerd, está aqui muito contente ao meu lado a ler-me notícias do slashdot para evitar ter de estudar para uma cadeira do mestrado. (Isto também tem muita piada, principalmente porque eu não tenho saído para ficar a fazer companhia ao menino, que tem muito que estudar, o pobrezinho. Mas adiante, que este não é o tema do post.) Bom, mas aqui está ele muito entusiasmado (continua a recitar notícias geeks como se não houvesse amanhã) a contar-me que agora fizeram uns ratos que convertem a gordura em dióxido de carbono. Como isto é fixe e inovador e outras coisas desse estilo. Mas a mim, o único pensamento que me ocorre é: que grande estúpido desejaria fazer uma coisa destas? Então andamos nós a investir triliões de dólares euros a lutar contra o aquecimento global (coisa que até ver, ninguém conseguiu provar se vai valer a pena e se vamos conseguir evitar o que quer que seja), para depois virem uns mancebos e dizerem "gordas e gordos deste mundo, gulosos obcecados com a linha, estejam à vontade, enfardem à bruta, que nós no fim convertemos tudo em CO2 e assunto arrumado". Pois. E já agora, como se liberta o CO2 da banha? Evapora simplesmente? Ou vamos assistir à globalização total do pum como modo de vida? "Ah, é que não é um pum, é um tratamento caríssimo da Corporación Dermoestética, um must!" Era só o que mais faltava. Fim da civilização sim, mas pelo menos lancem-nos um meteorito, que sempre é menos doloroso...

Um sonho

Hoje tive um sonho espectacular. Se houver algum psicanalista na plateia que queira ajudar este caso perdido da ciência, faça o favor. Estava no IST, e estavam a decorrer festas. A Alameda do Técnico estava cheia de gente. As pessoas eram as mesmas dos meus mandatos na AEIST, por isso isto deveria ser algures entre 2002 e 2004. Eu andava de um lado para outro a cuidar de coisas da organização dos ditos eventos. Havia uma corrida de ciclismo por Lisboa e a equipa da AEIST estava à frente, com dois ex-colegas muito pouco ciclistas... Havia um concurso de miss IST com gajas muita giras, mas lembro-me de ouvir um membro do juri comentar "isto nem se compara com outras universidades". Precisava de falar com o meu ex-namorado (que em 2002 era ainda meu namorado, mas que no sonho já aparece como ex-namorado) e de ele aparecer e muito rapidamente dizer "Falamos logo à tarde." Enquanto eu olhava para o relógio para ver as horas (eram 15 em ponto) ele desaparecia. Depois, de repente, a Alameda transformava-se num monte de lixo (parecido com aquele que fica no fim dos arraiais), o céu punha-se muito cinzento e fazia um vento fantasmagórico, e quase não havia pessoas. E não sei como, eu percebo que é porque vai começar uma guerra e por isso todos fugiram. E eu fujo também, no Citroën AX que tinha nessa altura, com a minha irmã, que no sonho aparece com uma menina de 5 anos. E a seguir estamos num avião, e a seguir já estamos num barco, a chegar a uma ilha. Mas olhando melhor, não é bem um barco onde nós estamos, é uma asa de um avião. Detalhes interessantes: durante várias partes do sonho eu ando completamente nua, sei-o e não me importo nada com isso; durante todo o sonho, o meu actual namorado, que no sonho também o é, está a estudar no CIIST. ... Ok. Há aqui umas óbvias. O eterno trauma de que nós, as do técnico, nunca seremos tão giras e boas como as de humanidades... O meu ex-namorado foge, porque não tem feito outra coisa que não evitar-me, desde que acabámos. Isso do ficar amigos depois de uma relação era claramente um sonho de adolescente um simplesmente uma estupidez. A minha irmã sempre a aparecer como uma criança indefesa, pelo eterno sentimento de protecção que tenho em relação a ela, apesar de ela já ter 20 anos. A asa do avião no meio do Atlântico, porque no mais íntimo de mim não faço 10 voos por mês de ânimo leve, há sempre um bocadinho de medo lá para o meio. Mas agora... o que significa que de repente tudo muda e vem uma guerra? E porque é que eu ando nua, e isso não me custa? No idea. Os sonhos são assim.

Houston...

...cuidado, muito cuidado, porque ainda antes do final do ano, vou andar a laurear a pevide pelos inúmeros shoppings da terriola (e pronto, também pela NASA, já agora). É verdade que Houston não estava no meu Top1o de cidades a visitar nos Estados Unidos, mas enfim, não me faço de díficil. Afinal, com viagem paga e formação de luxo, o que posso pedir mais? Ainda faço escala em Nova York, pode ser que dê para beber um Cosmopolitan num bar fashion do aeroporto. Ah ah, estou a delirar. Dólar, por favor, desce, desce, desce! Esta viagem vem mesmo a tempo do Natal... :)

Houston, we have a problem!

Wait for it...

Com isto da apresentação do Cristiano está tudo em polvorosa e até parece que Madrid é o centro do mundo! Hoje no meu avião vinha o Eusébio itself, nem queria acreditar quando o passei por ele. Mas era mesmo ELE. Coitadito, está velhote e tinha assistência (cadeira de rodas) à espera dele em Madrid. Mas sempre humilde e simpático, um exemplo a seguir. Pelo mesmíssimo Cristiano Ronaldo, para começar.

Simplesmente Madrid

Madrid comecou por ser, back to 2005, uma alternativa a estar mais um tempo em casa dos pais à procura de um emprego incerto e mal pago, que é isso que espera a grande maioria dos recém-licenciados portugueses, ou pelo menos todos os que não têm uma rampa de lançamento chamada cunha. Disso nem o Técnico nos salva, com todo o seu nome e história, com todas as férias que não tivemos por comparação com outras áreas, com todos os exames a contar valores para chegar ao 10, que no IST é assim, lá vêm os putos com grandes médias do secundário e agora toca a mostrar-lhes que são uns asnos e que isto da matemática não são números, não senhor. E uma coisa é informática ou civil ou electro, outra coisa é engenharia química e afins, num país com meia dúzia de empresas de vão de escada a que todas juntas se chama pomposamente de indústria. Madrid alternativa ao desemprego depressa se converteu em Madrid only happens in Madrid e sim, é verdade, é preciso estar cá para sentir-lhe o gostinho, não me venham cá com tetras do "eu gosto é de Barcelona", e isto sem desmérito para as Ramblas mas freaks há-os às dezenas em Lisboa. Madrid é Madrid, ponto final parágrafo, e sem não acreditem provem que depois falamos. Deixei Madrid desfeita em lágrimas, porque não queria ir, não queria o que me esperava, aquele paraíso da qualidade de vida sem engarrafamentos, ainda mais à beira mar plantado e com o melhor peixe do mundo. Sines, terra abençoada e que de tão interessante fez Vasco da Gama atirar-se ao mar e só parar na Índia. Sobretudo, não gostei que me tirassem Madrid porque nunca gostei de fazer nada que me fosse imposto, e às marionetas até lhes acho piada, mas vistas desde aqui, da plateia. Assim, voltar para Madrid, conseguir voltar para Madrid, foi divino, foi mágico, foi a concretização de um sonho. Foi LINDO. E assim na brincadeira, já passaram mais de dois anos do meu regresso. Dois anos em que muito mudou, e em que a minha amada Madrid, esta Madrid que afirmo amar e desejar como nenhuma outra, tornou-se na cidade onde tenho casa, pouco mais. Madrid deu-me um novo emprego pelo qual muito ansiei. Só que desde então, é só andar para trás e para a frente, mais as idas a Lisboa, que todos os que mais amo estão por lá, e para Madrid resta de mim a parte cansada, ufa, esta semana estou cá, já que estou tenho de aproveitar para tratar de 50 mil coisas e olha, lá estou eu outra vez a apanhar um avião e a ver as torres já terminadas e tão brilhantes. Lá do alto, são ainda mais bonitas. Madrid deu-me tanto, que não me sobra tempo para Madrid. E oh, se é bom viver Madrid! Esta cidade, que de não ter praia tem tudo o resto. Mas as coisas são mesmo assim, felizmente para mim sempre imprevisiveis, ensinando-me diariamente que os planos só devem ser feitos para os podermos ir retocando, redefinindo e, de vez em quando, revampeando. Mas Madrid é, independente do resto, a minha cidade paixão. Sempre pensei que só fosse possível amar assim pessoas, ou Lisboa. Mas não. Lisboa é amor paternal, este é antes daquela espécie que desejamos viver para sempre e todos os dias.

Não percebo

Morrem oito mil pessoas por ano, em Espanha, de gripe normal. Ninguém comenta. Morre uma pessoa de gripe "A" e é um ai jesus que não se aguenta. (Acho que é o mesmo síndrome que faz as pessoas ignorarem os números escandalasos de mortes por acidentes de tráfego e evangelizar os dos acidentes de avião...)

Hoje tive mais uma fantástica experiência a bordo de um avião: uma aterragem cancelada no último momento. Ora vamos a abrir a descer, e agora de repente já vamos a abrir a subir outra vez. Estive quase a dar uso aos saquinhos brancos que eles metem no assento.

Quando a escolha é, ou viver a vida, ou escrever no blog, o blog que me perdoe, mas não é, de todo, imprescindível. Entretanto, nestas coisas das letrinhas, como em tanto da vida, ter ganas é sine qua non. E com este calor, ganas mesmo, só de praia. Ou, pronto, versão Madrid, piscina e claras con lemón.

'Cause Madrid only happens in Madrid

Porque Madrid no es nada especial, no tiene un gran río ni apenas rascacielos. No tiene ruínas, ni playa, ni mar. Pero tiene la gente, el rincón inesperado, la animación constante, la variedad. Vale la pena llevantarse temprano por una vez para vivir un día la vida de Madrid.

Cuando me vaya

Nunca pensé que llegaria, nunca creí en ese momento, te cambia la vida sin que tengas nada para seguirla, te cambia y no piensas en lo que te olvidas... ...y te despiertas un buen dia, lo ves todo al revés. Miras atrás, ves tu camino, el que hicieros tus pies, y mandas besos para todos los que volveras a ver, tantos recuerdos enlatados en fotos de carnet, en lagrimas de ayer, en todos los momentos que a tu lado yo esperé... Que cuando me vaya no caiga una lagrima por mi, que solo quede la amistad, tantos sueños que recordar... Que cuando me vaya y coja ese tren una vez mas y ya no entre por mi ventana ese dulce olor a sal... Que cuando me vaya de aquí, de mi tierra, de mi gente, de mi tierra la que me vio nacer la que me vio crescer la que me vió ganar y me enseño a perder...

Melocos y Quinta Estación

Baaaar-ça!

O jogo começa. O Manchester entra melhor, mas aos 10 minutos leva na pá e a partir daí a coisa fica aborrecida. A comprová-lo, Eva Longoria na plateia a ver uma revista. Cristi não marca, nem tira a camisola, embora a câmara o filme a cada 0,2 segundos. Despois do intervalo Barça rules, é golo outra vez, o Cristi passa-se, leva amarelo (mas que mau perder, sinceramente)... e continua sem tirar a camisola. Barça ganha, Messi vai levar a bota de ouro, óbvio, os hermanos rejubilam, e os bifes nem vê-los, nem ouvi-los. O Barça acaba a temporada com a liga, a taça do rei e a champions, e amanhã o El País proclamará Espanha o país com a melhor equipa do mundo. No entanto, no campo e nas bancadas, são as bandeiras da Catalunha que se ostentam. After all, isn't Catalonia Spain? E pronto, para o ano há mais.

Temos final!

Ui ui ui, já não se via este alvoroço desde a final do Euro (sim, aqui em Espanha, como é compreensível, a final do euro foi assim uma coisa GRAAAAANDE). Descobri que 90% dos galegos são do Barça (by the way, ando por La Coruña). Também descobri uma rádio galega que diz "Buenas tardes, son las 7 en Galicia, las 6 en Portugal. Sim, não diz "las 6 en Canarias". Diz "las 6 en Portugal". Ainda não decidi se isto é uma coisa boa ou má.

Entretanto, vou tomar um banho quente para me preparar para o jogo, que tenho um stress dentro de mim que não se compreende... nem sequer vou torcer por nenhuma das equipas em particular, embora confesso que gostava que o Cristizinho tirasse a camisola muitas vezes, fosse lá porque motivo fosse (aquele peito, mmmm, aqueles braços, aaaaah, aquela ausência paradisíaca de pêlos... ai ai)!

Here I go again

É verdade, a estas horas escandalosas já despachei a minha bagagem e já estou a tomar o pequeno-almoço en Barajas. Ocorre-me agora que os dois sítios mais abarrotados às 6 da manhã são muito possivelmente, as discotecas e os aeroportos. A música é que outra, mas pronto. Mais uns três cafés e acordei.

Tom Sawyer

Eu continuo a saber, de cor e salteado, os genéricos dos desenhos animados da minha infância. Este em particular, é um dos meus favoritos. :)

Ainda a mudança

Isto de mudar de casa tem o seu quê. Permite-nos, por exemplo, fazer umas quantas análises sociais interessantes. Homens das mudanças: carregadores brasileiros, com uns corpos invejavéis (coitados, tb pudera), humildes, a trabalhar a mil à hora. Chefe português, gordo, assim a dar para o xico-esperto, a ver se se escapava de passar recibo. Homens que entregaram o frigorifico (lindo de morrer, já agora): brasileiros, educados, rápidos, eficientes, bem dispostos. Homens que entregaram a máquina de lavar roupa (não tão bonita como o frigorifico, mas toca uma musiquinha muito panasca qdo acaba de lavar): portugueses, brutos, queixosos, que eu tinha tido muita sorte pois por contrato só têm de entregar até ao terceiro andar em prédios sem elevador (isto por acaso dá-me vontade de ir à Worten fazer uma reclamação, são mesmo exploradores). Homens do Continente: portugueses, queixosos, que nunca na vida deles tinham carregado com tantos sacos de areia de gato. Pois, por algum motivo eu pago para me levarem as compras a casa. Senhor da TV Cabo: brasileiro, educado, eficiente. Senhor do Gas Natural: português, pintas, armado em bom. Posto isto: brasileiros 1 - portugueses 0.

Tudo vai bem quando acaba bem

Sms do meu gajo: "Amor, cheguei a casa. Quico debaixo dos cobertores, Suances em cima da cama, Primavera à porta. Pouco a pouco, tudo volta ao normal." Casa sem os meus (quatro) gatos, não é casa que se preze.

Tenho bicho carpinteiro

Desta vez a minha ausência neste blog não foi devida a preguicite aguda. A verdade é que mudei de casa em Lisboa (isto de ter duas casas tem que se lhe diga). Vantagens da nova casa: - está a estrear, foi completamente remodelada - tem uma cozinha decente - é maior - é mais barata - o prédio é de "placa" (as coisas que uma pessoa aprende), pelo que não ouvimos os vizinhos a fazer xixi (e etc.) Desvantagens: - passámos de um 3º para um 4º andar sem elevador - o vizinho do lado tem um aspecto assim a dar para o psico - demoram 6 a 8 semanas para transferir linha/internet - a mudança deu uma trabalheira (mas perdi 1,5 kg - afinal isto é uma vantagem!) Agora *só* falta decorar! :)

Pois

"A conciliação familiar, que por sorte está legislada e é motivo para processar empresas, chefes e pôr a mexer os sindicatos, é uma teoria bonita mas à que convém, pelo bem da reputação de cada uma de nós, nunca acolher-se. Passámos de exigir direitos de igualdade, paridade e o caneco à obrigação social de renunciar a eles. E isto, desculpem-me a franqueza, é a maior filha da putice que nos podia ter caído em cima."

Para ler completo, da sempre certeira Rititi.

Fuck the UK

Porque é que Portugal importa e consome com tanta felicidade as historietas do UK? Aqui há uns tempos, foi um sem fim daquela tipa vulgaróide virada estrela cancerosa. Agora é a gaja feia como os cornos que mete toda a gente a chorar.Pelo meio ainda tenho que comer com as novas campanhas para ver se "encontram" a Maddie daqueles filhos da puta cheios de cunhas dos paizinhos. Ok que os ingleses nos ajudaram nas invasões francesas e tal, mas isso já foi há colhões. É irritante o grau de vassalagem que se vive na sociedade portuguesa. Como se eles o merecessem, do alto do seu convencimento. Cheios de salamaleques, os parvos. Olhem, consumam David Bisbal, tb virou famoso na operação triunfo aqui dos hermanos. Pelo menos não parece saído do Shrek. Ah, pois, ninguém sabe quem é... já me esquecia... saber coisas tontas de Espanha é uma bimbalhice. Já saber coisas tontas do UK, enche-nos de magnificiência e cultura geral. Somos mesmo in.

Querem ver que é desta?

Parece-me que temos Verão. :)

Os gatos da minha vida (#10) - Quico

Fiz amizade com ele na rua onde vivo, em Madrid. Encontrávamo-nos todos os dias depois do meu trabalho, normalmente ele estava à porta do meu prédio à espera da latita. Referia-me a ele como "o meu Quico espanhol", por ser parecido a um Quico que tive (foi o gato que mais anos tive, até hoje).

O Quico era o macho alfa lá da rua. Quando um dia apareceu todo magro e escafiado das lutas, lá fui eu a correr com ele para o veterinário. Ficou temporariamente em recuperação em minha casa. Um dia saí para o trabalho, esqueci-me da porta da cozinha aberta. Quando cheguei descobri Quico e Suances, muito amigos, a dormir a sesta na minha cama. Obviamente, já não voltou para a rua. Agora também vive em Lisboa, com o "dono".

Os gatos da minha vida (#9) - Primavera

A Primavera foi a última "coisa" que trouxe de Sines quando me vim embora. Abandonada ao pé de uma colónia de gatos de rua no início da Primavera de 2007, não tinha grandes possibilidades de sobrevivência. Mas não pude meter-me no carro e vir embora assim. Por isso, meti-a no carro e trouxe-a também.

Preta, leucémica(FELV+) e cega, a única pessoa que descobri que a queria adoptar tinha um T2 e mais de 20 gatos. Resultado: a Primavera foi adoptada pelo "dono". Retiraram-lhe um olho, foi esterilizada, leva gotas diárias no outro olho para não inchar. É uma badocha porque come muito e corre pouco. Mas é uma Miss Badocha! :)

Os gatos da minha vida (#8) - Suances

Uma voluntária da Madrid Felina recolheu-o na zona de Suanzes. O seu nome resultou, portanto, de um erro ortográfico. Não consigo imaginar o que lhe pode ter acontecido, mas coisa boa não foi de certeza.

Ainda hoje apresenta comportamentos típicos de animais espancados. Quando veio para minha casa de Madrid, em Março de 2008, esteve um mês debaixo de uma mesa, sem sair, sem se mexer. Não se lavava sequer. Ao fim de três meses saltou, pela primeira vez, para cima da minha cama, comigo lá :).

É espectacularmente inteligente e muito tolerante com outros gatos. De pessoas que não conhece tem medo, mas cada vez menos. Tem aproximadamente 6 anos, e em Novembro passado emigrou para Lisboa, onde vive com o "dono". É FIV+.

Os gatos da minha vida (#7)

Depois deste post, pus-me a pensar que, se eles soubessem que eu andava a publicar fotos suas de tão má qualidade, iam desatar a afiar as unhas no sofá da sala. Ora, não convém. Visto lo visto, é melhor que se fiquem apenas pelo encher T-U-D-O de pelos). Como dona que é dona, respeita o seus gatos, estivemos todos a fazer uma sessão fotográfica muito fashion, muito vogue, e nada de ousarem pensar que os meus gatos são vulgares: eles são LINDOS (o facto de parecerem vacas é um detalhe sem importância). É preciso dizer suas coisinhas: 1) os meus gatos foram todos adoptados da rua, já adultos. 2) Gatos são gatos. Apelidar-me de "dona" é uma mera formalidade que me deixa a consciência tranquila. Na verdade, eles são mais donos que eu.

Home, sweet home

Ahhhhhh, é tão bom acordar à hora que se quer, e passar o dia todo na molenguisse...