Ay me voy otra vez...

Ahí te dejo Madrid!!!! Mas são só dois dias. Até lá, Lisboa :).

Ser (em) português?

Tudo bem, chamem-me nomes, mas eu pergunto na mesma. Porque é que há tanta gente tão revoltada e sofredora com a história do novo acordo ortográfico? Ai que mata a língua, ai que desgraça, ai coitadinhos de nós que nos querem roubar o nosso lindo idioma, ai ai ai, ui ui ui, nós gostamos é de arranjar coisas para nos queixarmos. Depois é manifestos indignados assinados por membros ilustres da nossa sociedade, auto-intitulados defensores dos grandiosos valores da língua mãe. Terei mesmo vivido uma realidade paralela todos estes anos da minha vida (às vezes penso mesmo que sim), ou é ou não é verdade que os portugueses se estão marimbando para o português? Vejamos: os portugueses morrem tanto de vergonha da sua língua, que se não for fado, Jorge Palma ou um freak alternativo e drogado a cantar, a música cantada em português é sempre quase sempre uma merda, desculpabilizada com olhares condescendentes e vagamente trocistas. Ter um qualquer programa informático instalado em português é, mais que um crime, a prova suprema de uma pinderiquisse irremediável. Da mesma forma, é proibido arranjar equivalente português para tudo o que são palavras novas e tecnologicamente inovadoras. Em seguida, goza-se com outras gentes, e assim de mansinho lembro-me dos franceses, dos alemães e, por supuesto, dos hermanos. Porque deste lado da fronteira, a malta curte chamar "red inalámbrica" ao wireless e porque “baja” cenas da rede em vez de fazer download, e porque um template é, com muito gosto, uma "plantilla". Quando vim para Madrid pela primeira vez não dizia duas seguidas de espanhol. Acontecia-me muitas vezes não ter vocabulário e amigos meus, numa de me tentarem ajudar, perguntavam-me como é que dizia a palavra em português (podia ser que fosse parecido). E eu, mais que uma vez, dei por mim a responder, envergonhada, “não sei”. “Mas não sabes como?” “Porque nós usamos a palavra inglesa”. E depois, certo e sabido, levava um sermão que começava e terminava em “realmente não gostam nada da vossa língua…”. O que responder? Isto faz algum sentido. A verdade é que muitos dos mais sinceramente ofendidos com o acordo falam mal, escrevem mal, e pior, não fazem a mínima ideia do que estão a criticar no acordo, não porque não haja nada para criticar, mas simplesmente porque não se deram ao trabalho de o ler. No que me diz respeito, só há duas palavras que ouvi (quase) todos os portugueses pronunciarem de boca cheia, orgulhosa, e por vezes mesmo meia salivante e empolada: uma é "doutor", a outra é "engenheiro". Aí é que é uma festa, vê-los perdidos de contentamento nos seus “a doutora isto” o engenheiro aquilo”. Que felicidade. Estas duas palavras, pelo menos, ainda se dizem em português.

Esta juventude e a net...

A minha irmãzinha linda-jeitosona de 19 anos tem estado comigo em Madrid, o que significa que eu não me consigo aproximar do computador mais de 3 minutos por dia... ai ai...

E não...

...amanhã não é feriado aqui na hermanolândia. Já chega de fazer pirraça, ok?

Miércoles en Madrid (#1)

La tanguera, o musical argentino, até 1 de Junho no Nuevo Teatro Alcalá. Muito bom.

Ídolos de Verdade

Carme Chacón, 37 anos, espanhola e catalã.

Primeira mulher Ministra da Defesa de Espanha.

Primeira Ministra espanhola grávida durante o exercício das suas funções.

(Já para não falar que é gira, sexy e veste-se bem...)

Deu à luz na segunda-feira. :)

Kamikaze

Finalmente, o regresso de Amaral! Y dime si sientes lo mismo Y dime si estás conmigo o contra mí Porque la misma confusión Que sientes tú la siento yo Yo me limito a seguir La ley de mi corazón

Sunday Songs for the Soul (#1)

Sting & Eric Clapton- It's Probably me If the night turned cold And the stars looked down And you hug yourself On the cold cold ground You wake the morning In a stranger's coat No-one would you see You ask yourself, 'Who'd watch for me?' My only friend, who could it be? It's hard to say it I hate to say it But it's probably me When your belly's empty And the hunger's so real And you're too proud to beg And too dumb to steal You search the city For your only friend No-one would you see You ask yourself, Who'll Watch For Me?' A solitary voice to speak out and set me free I hate to say it I hate to say it But it's probably me You're not the easiest person I ever got to know And it's hard for us both to let our feelings show Some would say I should let you go your way You'll only make me cry If there's one guy, just one guy Who'd lay down his life for you and die It's hard to say it I hate to say it But it's probably me When the world's gone crazy, and it makes no sense And there's only one voice that comes to your defence And the jury's out And your eyes search the room And one friendly face is all you need to see If there's one guy, just one guy Who'd lay down his life for you and die I hate to say it I hate to say it But it's probably me

Hoje acordei assim...

Pensativa e cabisbaixa. Lá fora chove, está a chover desde quarta-feira. O Inverno voltou a Madrid, e voltou a mim. No céu não se vislumbra sequer um fio de sol a querer romper por entre as nuvens. Não há arco-íris, não há cheiro a terra molhada. Tudo é cinzento, remeloso e deprimente.

PS - Ou seja, o fim-de-semana vislumbra-se caseiro. O gato Suances e eu vamos passar os dois dias a dormitar e a fazer companhia um ao outro, ele vai-me pedir latitas e eu vou-lhe pedir rom rons. Gosto do gato Suances. E acho que ele gosta de mim.

Barcelona

Outra vez e sempre, a Sagrada Família, e o fofinho do falcão residente.

Gosto mesmo do porto.


Convivendo com gatinhos catalães.


Não dá para ver, mas a placa da Praça de Espanha tinha um papel colado por cima a dizer Praça do Povo Catalão. But indeed, Catalunyia is Spain.


Uma das 5694 tentativas de fotos artísticas das minhas mamas. Mas amorzinho, o flash não as faz ficar maiores!! :)


Primeiro dia de praia do ano, em directo do Mediterrâneo.

E porque sou uma pessoa sempre atenta às tendências, um must gótico da temporada: mochilinha caixão-do-drácula, modelo exclusivo disponível somente através do Net-a-Porter.

E sim, foi um fim-de-semana E-S-P-E-C-T-A-C-U-L-A-R. Anyway, apesar da praia, continuo a preferir Madrid. A minha capital do império.

Mas afinal, porque é que a série acabou?

Porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê porquê? Não é justo.

Viva o Real! :)

Regresso a Madrid, mesmo a tempo da vitória do Real e do mais-que-guapo Raúl a beijocar a Cibeles. Não fosse ela uma estátua, a ver se mantinha a pose...

E o melhor disto tudo é que como o Mourinho não vai para o Barça, para o ano é bem capaz de haver festarola outra vez aqui pela capital!